No fue en vano tu sacrificada existencia, todavía permanecen legibles las seculares tintas de tu gigantesco esfuerzo; tu esencia fecundó las conciencias del ser, y de las ruinas de tu vestigio se erigen hombres cada vez más profundos y perfectos, ciclo tras ciclo.
Nada fue en vano.
Yo tampoco temo ya al porvenir, cuando la luz exhale su último hálito y un puño de roca y lava impacte contra la esfera reduciendo toda vida a fino polvo de piedra y gas, añicos de átomo. Imperceptibles partículas migrarán durante milenios a través del infinito desierto de silencio y sombra como despavoridos pájaros huyendo del frío eterno.
Pero nada será en vano.
Pues cuando por fin, a millones de kilómetros luz de su origen, la ruina de nuestro acervo se aparee en colisión con otro escombro estelar a orillas de alguna galaxia ignota, circulará en derredor de su calor hasta esculpirse en materia de vida nueva.
Y ese nuevo pálpito, Poeta, seguirá siendo entonces vector de nuestra delicada Esencia.
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